Incilibros/Diario de Rorschach
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12 de octubre de 1985 • 21:56 Esta mañana me he encontrado un cadáver de un perro en un callejón. Tenía una marca de neumático sobre su tripa reventada, pero lo demás seguía intacto. Decidí comermelo a la barbacoa siguiendo una vieja receta de un amigo asiático, no quiero alardear, pero me quedo delicioso. No me juzguen, no como hace mucho tiempo, esto de ser superhéroe y vagabundo no te da mucho dinero que digamos. Es cuestión de comer o ser comido. Ésta ciudad me teme y no es por lo horrendo que soy o lo mucho que apesto, eso se los puedo asegurar. He visto su verdadero rostro, lleno de acne e imperfecciones facilaes. Las calles son alcantarillas alargadas, y esas alcantarillas están llenas de sangre, y cuando se forme una costra en los desagües todas las alimañas se ahogarán. La mugre acumulada de tanto sexo y tantos asesinatos les cubrirá con su espuma hasta la cintura, y todas las putas y los políticos alzarán la vista y gritarán: "¡Sálvanos!" y yo susurraré: "lol, No..." El mundo entero está al borde de presenciar una auténtica sangría. Con tántos liberales, intelectuales y charlatanes, y de repente a nadie se le ocurre nada que decir. A mis pies ésta horrible ciudad chilla como un matadero lleno de niños retrasados, y la noche apesta a fornicación y conciencia sucia. Esta noche, un comediante ha muerto en Nueva York. Y alguien sabe porqué. Publicado por Rorschach 13 de octubre de 1985 • 20:00 Mi reunión con Dreiberg me dejó un mal sabor de boca, y no importa lo delicioso que hayan estado esos frijoles que me robe...el bastardo supo malograrme la cena con sus tonterías. No es más que un fracasado gordo que se sienta a gimotear en su sótano y editar en la Inciclopedia. Realmente no me sorprende que no tenga novia. Es simplemente un perdedor sin remedio. ¿Por qué tan pocos seguimos activos...saludables y sin desórdenes de personalidad? Sólo quedan dos nombres en mi lista de amigos del Blackberry. Los dos comparten una sección privada en el Centro Rockefeller. Publicado por Rorschach
Edward Blake... El Comediante. Nacido en 1918. Enterrado en la lluvia. Asesinado. Menuda gracia, le debió contar a alguien un chiste y le pareció tan malo que acabó por matarle, o por lo menos eso suelen hacerles a los Inciclopedistas que no tienen gracia. Eso si que es morir de un ataque de risa. He de investigar cómo le mataron.Vidas violentas que acaban violentamente. Blacke lo entendió. De todas formas, nunca entendí sus chistes, quizás el chiste era que se llamase el Comediante. Él en cambio sí entendía lo mismo que yo, vio el mundo y se convirtió en una parodia. Una vez oí un chiste. Un señor va al doctor, dice que está deprimido. La vida le parece cruda...y cruel. Dice que se siente solo en un mundo amenazador. El doctor dice que el tratamiento es sencillo. "El gran payaso Pagliacci esta en la ciudad. Vaya a verlo. Eso le va a levantar los ánimos" El hombre se pone a llorar. "Pero doctor", le dice "yo soy Pagliacci". Es un buen chiste. Todo el mundo se ríe, suena un redoble y cae el telón. Bueno, la verdad no un buen chiste, nadie se ríe y el telón cae encima del humorista, suena un redoble y todo el mundo se ríe.
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 Rorschach ▼1985 (9)
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